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[user_del87452]

Non posso far altro che continuare a ringraziarti per le parole di conforto che elargisci.
Grazie ancora, anche se il mio scrivere è scevro da pretese.

[.:überfranz:.]

la pubblicazione non e' una pretesa ma una soddisfazione.
io l'ho fatto con il mio disco, senza pretese, solo per dimostrare a me stesso che ce la posso fare se voglio. cavolo ora trovo una casa editrice e te le faccio pubblicare, se l'avessi io una casa editrice le pubblicherei io. ci sono molti che se le autofinanziano, prezzi modici credo. ma una soddisfazione e' una soddisfazione. mi informero' e ti diro'!!!

[user_del87452]

Allora sarà il caso che tiri fuori tutti i fogli scritti a penna..

[user_del87452]

Cadde una stella un giorno, di sera.
Paura e interesse tra le persone.
Accorsero in tanti tra mille illusioni.
Solo si accorsero che in terra non c'era
nient'altro che un piccolo grande cratere.
Niente domande, solo imbarazzo.
Come poteva un grande bagliore
lasciare soltanto briciole e fumo?
Che fine può fare un astro lucente
che evoca in noi così tanta poesia?
Passano gli anni e tra la gente
si radica spesso l'errata visione
che l'esistenza di mille persone
possa risplendere e mai finire.
A terra si muore.
Al cielo si tende.
Nuvole e fango
a chiuder le tende.
Di questa vita voluta infinita
resta alla fine solo il suo nome.
Come in un tango dal sapore argentino
rincorrersi a vita lungo il destino.
E poi tornare verso il Creato
sperando di avere un segno lasciato.
Accorgersi infine che nulla è perduto
se solo un poco lo avrai voluto.

[user_del87452]

La tabella di marcia è fitta
e lascia zero spazio per se stessi.
La salita imperitura verso l'ignoto a cui tendi.
L'abitudine al male senza saperlo affrontare.
Capita di ragionare,
per poi spegnere ancora la luce.
Se non lo vedi, ti ferisce di meno.
Zona di comfort sempre più larga.
Appigli evanescenti tra fatti concreti.
L'irreale del tutto.
Castrato dal di dentro
da colui che più può ferire.
Folli pensieri rincorrono chimere
roride speranze
madidi sogni.
Trappole per topi con esche succulente.
Sapere a memoria il sapore che hanno.
Pedantemente continuare a provare dolore.
Azzannarle, ferirsi, rimpiangere.
Ciò che non sei, ciò che non sei stato mai,
ciò che non ammetti di non essere.
Maschere addobbate a festa
in un paese in subbuglio.
Il circo alza il tendone.
Tutto il vicinato accorre tra belve feroci,
cammelli mansueti, saltimbanchi e pagliacci.
Un'ora di brio sapendo che dopo
si chiude la porta e si lavano i panni.
Troppe le tarme a roder la lana.
Troppe le parti distrutte dal fato.
Truce l'idea del salto mortale.
Rischio preciso, calcolo vero.
Planare a mezz'aria restando impalati.
Trovarsi allo stesso punto di partenza
tra mille discorsi lasciati a metà
tra mille macerie di case smesse di costruire.
Traguardi di gomma.
Rincorse di rabbia.
Punte d'orgoglio.
Picchi di tristezza.
Parole a difendere i gesti inconsueti.
Rose tra i rovi, tra spine e profumi.
Intanto il pensiero ritorna sull'oro,
sulle colline,
sulle pesche,
sul fuoco,
sulla brezza,
sulla passione,
sul passato d'amore.
Lei è con te, con un altro.
E con un altro te.

[user_del87452]

Lentamente muore

Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine, ripetendo ogni
giorno gli stessi percorsi,
chi non cambia la marcia,
chi non rischia e cambia colore dei vestiti,
chi non parla a chi non conosce.

Muore lentamente chi evita una passione,
chi preferisce il nero su bianco
e i puntini sulle "i" piuttosto che un insieme di emozioni,
proprio quelle che fanno brillare gli occhi, quelle che
fanno di uno sbadiglio un sorriso, quelle che fanno battere il cuore
davanti all'errore e ai sentimenti.

Lentamente muore chi non capovolge il tavolo,
chi e' infelice sul lavoro,
chi non rischia la certezza per l'incertezza per inseguire un sogno,
chi non si permette almeno una volta nella vita di fuggire ai
consigli sensati.

Lentamente muore chi non viaggia,
chi non legge,
chi non ascolta musica, chi non trova grazia in se stesso.

Muore lentamente chi distrugge l'amor proprio, chi non si lascia
aiutare; chi passa i giorni a lamentarsi della propria sfortuna o
della pioggia incessante.

Lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo,
chi non fa domande sugli argomenti che non conosce, chi non
risponde quando gli chiedono qualcosa che conosce.

Evitiamo la morte a piccole dosi, ricordando sempre che essere
vivo richiede uno sforzo di gran lunga maggiore del semplice fatto
di respirare.

Soltanto l'ardente pazienza porterà al raggiungimento di una
splendida felicita'.

Pablo Neruda

[user_del87452]

Troppe le ore trascorse tra pianti,
rimorsi, dolcezze e inutili stenti.
Sporche le mani di rabbia e pudore
vecchi rimpianti tra astio e rancore.
Troppe le vite lasciate all'oblio
di gelide mani senza certezze.
Troppe le volte che stupidi sforzi
gettano calce ardente sugli occhi.
Squali all'intorno di un solo vivente
pronti all'attacco per puro disprezzo.
Specchio dell'anima il proprio vedere,
senza confine il proprio cadere.
Sogni di luoghi caldi e profondi
Mondi diversi e pur sempre immondi.
Immondi di te che sporchi e distruggi
senza volere altro che odio.
Casse di chiodi sopra la testa,
pesi gravosi senza volerli.
L'unica forza che può scaturire
non la vuoi avere,
per poi morire.
Per non morire.
Abbandonarsi ad un corpo che ti abbandona
amando ciò che non ti appartiene.
Rapidi cenni con gli occhi chiusi,
aprirli e richiuderli con vecchi pretesti.
Un giorno, domani forse vorresti
Che il Mondo d'un colpo di fatto s'arresti.