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[user_del87452]

Grazie per la comprensione, ma non chiamarle poesie, altrimenti i poeti (quelli veri) si offenderebbero.

[user_del87452]

Finita una storia, sbattuta la porta, pensando che tutto si possa chetare.
Letto un libro, richiusa la copertina, lo metti in piedi tra tutti gli altri.
Sullo scaffale a far numero, a testimoniare che sono stati tuoi.
Eppure ogni cosa passata e vissuta, non termina lì, non ti lascia resettato e formattato, pronto per un'altra.
Ogni momento che ti tocca, ti segna per sempre.
Impossibile non accettarlo.
Non siamo robot.
La realtà non esiste. esiste solo la rappresentazione di essa che ognuno di noi si crea.
La realtà è l'insieme di situazioni vissute da ciascuno di noi.
La mia realtà non è inferiore alla realtà di chicchessìa.
La mia realtà può essere diversa dalle altre, ma non per questo sbagliata.
Qual è però il limite tra la realtà politically correct e la realtà personale?
Qual è il senso del vivere seguendo i propri istinti e le proprie idee, se questi cozzano con quelli degli altri che temi?

[user_del87452]

Càpiti talvolta nei miei sogni.
Piombano ricordi annebbiati e confusi.
Di te solo il fulgore
di attimi, virgole, saette e colore.
Gli occhi non vogliono, forse non sanno
aprirsi e perdere la gioia che hanno.
Il senso del tempo, qualcosa non vero
è perso tra brezza, calore e mistero
di te che non ci sei
di te che qui vorrei.
Rimani lì, nei miei sogni,
è lì che sei immensa.
E' lì che posso averti senza farmi vedere in tutti i miei difetti.
E' lì che posso amarti senza mostrarti le mie debolezze.
L'immagine di te ridente e serena.
Mi amavi, lo avresti fatto per gli anni a venire.
La mia noncuranza ti è stata fatale.
Lo è stata più per me.
Vivere portandosi dietro un macigno.
Ogni mattina sapere esattamente cosa, quanto, quando, come e dove lo si farà.
Lasciare morire l'improvvisazione.
Trovarsi spiazzato di fronte a situazioni impreviste.
Questo è il vivere di chi ha perso il colore.
Questa e la faccia di chi trova gioia nel dolore.
Le sere passate a cercare un intruglio,
una pozione che ti possa salvare.
Ancora una volta per non capire
che invece sei tu che non devi poltrire.

[.:überfranz:.]

non offendo nessuno dicendo che hai un talento nello scrivere poesie, perche' e' cio' che sono, bellissime poesie, bravo!

[user_del87452]

Grazie ancora, ma non sai quanto malessere c'è dietro.
Non so se questo sia il modo giusto per sfogarsi, o per stare meglio.
Di certo è che mi viene "facile" scrivere, non ci penso su.
Le parole mi escono così, senza scriverle prima in brutta copia su un foglio.
Il problema è che il cervello lavora sempre, domina, controlla, comanda a bacchetta.
Sempre pronto a spegnere ogni eventuale fuoco.
L'avevo scritto in una delle pagine precedenti: "pompiere delle emozioni".

[heerokeem]

a volte pagherei per smettere di pensare, per quello mi capita di bere.

branco fai bene a buttar giù ste cose, non porti la domanda se è giusto o meno...tu lo fai perchè ti senti di farlo...quando non potremo fare qualcosa che sentiamo di fare avremo smesso realmente di vivere.

[heerokeem]

a volte pagherei per smettere di pensare, per quello mi capita di bere.

branco fai bene a buttar giù ste cose, non porti la domanda se è giusto o meno...tu lo fai perchè ti senti di farlo...quando non potremo fare qualcosa che sentiamo di fare avremo smesso realmente di vivere.

[.:überfranz:.]

ascoltate ragazzi, se avete qualcosa dentro tiratela fuori come volete, scrivete, suonate, la rabbia l'amore la passione la depressione, la disperazione tutto, basta che troviate il vostro modo di esprimervi. quando non ci riuscite nasce la frustrazione che puo' portare a cose peggiori. focalizzate su cio' che sapete fare e partite da li', scrivere poesie, alzare i pesi, quello che volete, ma partite da li'. io ripeto che queste poesie sono opere d'arte, cerca di pubblicarle, non sto scherzando.